Inevitable

es la ira que envuelve el instante

adecuado al tenor

escueto de un alma que no es mía.

Es la ira atendiendo

al esqueleto pútrido y distante

al concierto de relevos

su amor

insólito paisaje de nubes.

Quisiera tener la pregunta

resuelta

atada

pregunta sin sombra

sin ningún olvido

-débil-

carne y humo

carne magra

carne

porque se es tierra en tanto el peligro es sincero

y se queda quieto

y se odia

y se sabe otro,

otro fuera de sí mismo

un quizá sin nombre

un punto fuera del sujeto

sin rostro

sin rostro ha quedado

prensado el corazón

manco de distintas posiciones,

ha quedado porque no me pertenece

porque es un infierno gratuito

ante la tempestad de los olvidados.

Quisiera ser,

ese minuto anterior al dolor,

quisiera atender al instante

quisiera tener ese deseo absuelto

diminuto

recargado a la costra

donde nadie pudiera quitarle

donde nadie,

incluso mi sangre desnuda,

pudiera estudiar el escombro

la reserva

el cerco atado

quisiera,

tan sólo tener una cumbre,

un lugar lejano

un umbral de ocio,

un lugar

donde revelar la pregunta,

el sudor de su negro comprimido

quisiera,

quitar la llaga y hacer encuentro

-quitar las uñas-

y huir de noche

y renombrar el silencio

que si bien este espejo no es más que muerte y la muerte no es mía

he decidido hacerme epitafio

“Que más,

sino el silencio aquel de la vida inventada”.

Ha quedado

Más que un dolor

Un amor siniestro

Un cargar de los años tullidos

Un dolor insoluble

Un temor inalcanzable

El temor de ser ésta

La del rostro sin nombre.

Que más

sino este silencio malentendido

la puta

la duda de los años

el amor en silencio

el quizá de un nuevo rostro,

aquel

el del eco y el agua estancada.

Qué más

sino este cuerpo en fuga de sí mismo,

incapaz de utilizar su vientre,

estéril

incluso ante su propia duda.

No me es grato

ya nombrar todo lo que ha acontecido,

no me es fugaz ni impertinente

tener que pedirle al dolor ayuda

pedirle al amor que rasque este cúmulo de huesos

que deje de serse y se quede alejado

que venga entonces cuando sea el tiempo

que venga a contar el papel ahuesado

que vengan

esas palabras insignificantes

el pudor de sombras

y entonces sí

que venga quietito como viene el rastro,

dejado de la huella y atado a una nube

como esa atadura que sólo existe porque hay memoria

porque ni siquiera el nudo se pertenece

a alguna trama o historia de gigantes

porque es nudo y de su raíz no queda nada

Nada

nada más que el tiempo

y un suceso indestructible.  

No soy,

sino mujer al borde de un temor callado

latente ante su propia respuesta

-La duda-

soy

ante este manojo de atares,

nervioso de sí mismo

huido a contrarreloj de un espejo que llama

igual que el fuego pero hacia el ardor más profundo

insaciable

que me estira y me regresa al vómito,

a la angustia y al capricho

nada

nada me reconoce

ni siquiera mi propia sombra.

Y por eso me quedo estéril,

huérfana de palabras,

me quedo rota habitando la grieta

habitando el quizá y su más absurdo posible

-callada-

totalmente en silencio

pequeña en un escondite,

dejada a la paja

con la piel entumida

fingida,

porque no existe abismo sino aquel que no se reconoce,

que no se pertenece y a la vez está extraviado,

del camino

de la voz y el instante

-extraviado del alma-

extraviado porque la furia es hierba sigilosa

intrépida y cobarde,

pequeña porque así se hace el arresto

la fuga asistida

el instinto de amarte

quizá

en amarte quedará un cimiento construido

el más absurdo de los lugares

un umbral junto a un árbol hermoso

sin lugar

vigilado por un ave de mal agüero

sin vuelo y pérdida

sin rotura ni memoria

quizá,

tendremos donde esperar

tendremos sitio donde pueda llegar el antes y después de la promesa

la nada

el vacío horroroso

vacío con un recuerdo que le avale

con el cuerpo desnudo

tendido en la hierba

donde tomaré nuevamente tu mano

y nunca más

querré huir

-a pesar de ser inevitable-